Na casa de minha avó, não havia panela de pressão.

Em uma panela de ferro, aos poucos se cozinhava,

Postada no fogo mais forte, da lenha que estalava,

E o tempo dava conta, de entregar cozido o feijão.

Na casa de minha avó chuveiro elétrico não havia.

Um cano serpenteava, o interior do fogão.

No modo artesanal, de cinzas era feito o sabão

E a água quente chegava, no banho de alegria.

Na casa de minha avó, garrafa térmica tinha não.

O café colhido na roça, secado, torrado e moído.

Passado no coador de pano e no bule inserido.

Ficava o dia inteiro aquecido, na beirada do fogão.

Na casa de minha avó, forno à gás não vi por lá.

O milho ia pra terra, maduro, visitava o moínho,

Movido à roda d'água, no giro cantava sozinho

E o fogão à lenha assava, a tenra broa de fubá.

Na casa de minha avó, havia muita satisfação.

À Luz de lamparina, a família se encontrava.

Se alimentava, conversava e, à avó, gratidão!

Pelo jantar nutritivo, que na arte se realizava

No humilde e imponente fogão.